La última selfie que nos llegamos a tomar. Papá: Hoy te volví a llorar. No le había llorado a nadie tanto como te he llorado a ti. Solo que los demás no lo saben y lo único saben muy bien que te extraño demasiado. Mientras escribo estas líneas trato de limpiar mis ojos con la manga de la camisa, aquella de color gris tipo leñador que alguna vez me viste puesta y me dijiste "¡Hasta que por fin te veo con una camisa!". A mamá no le gustaba mucho, pero el hecho de saber que te agradaba verme con ella me hizo sentir bien. Hoy sería tu cumpleaños cincuenta y cinco. Lo más seguro es que llegara a la casa, te abrazaría y te daría de regalo algún disco de grupos de Rock que te gustaban, como The Beatles, Rolling Stones (aunque ya te había dado uno), Pink Floyd o algo que fuera un buen pretexto para escuchar un álbum contigo, que fue uno de los regalos más grandes que pudiste haberme dado: amar la música. Recuerdo vagamente que un día llegaste con un cd Tchaikovsky, lo pusi